Weiß die Haare.
Die Hände ermattet
und welk.
Der Rücken gebeugt.
Die Bewegungen mühsam.
Vom Leben gezeichnet.
Jede Falte birgt ihr Geheimnis.
Erzählt von harter Arbeit und Sorgen.
Wo sind die Jahre der Kindheit und Jugend?
Wo die leichtfüßigen Wege?
Wo die Leichtigkeit des Seins?
Wohin das Glück?
Schwermut in den müden Gliedern.
Lang die Schatten auf mühsamen Wegen.
Vorbei die Zeit der singenden Nachtigall.
Abendglocken läuten.
Purpurrot der Himmel.
Ein letztes Mal?
© Martina Pfannenschmidt, 2015
